Fin da ora ringraziamo i comuni,
le comunità montane, le pro loco, le province e le regioni,
gli enti, le organizzazioni pubbliche e private in Italia e all’Estero,
che volessero suggerirci luoghi e percorsi degni di nota,
e volessero per loro generosità e passione
sponsorizzare i nostri viaggi Wasnahaijin Oicimani
offrendo cibo, pernottamento, itinerari dettagliati.

 

 

 

       Ultimo giorno di viaggio. Dobbiamo raggiungere Andrate e poi Torre Daniele e Quincinetto. Non è lontano. Il sentiero in discesa. Una tappa facile e comoda. Ma abbiamo cambiato itinerario. Non faremo il pezzo di strada asfaltata che porta ad Andrate. Prenderemo la scorciatoia tra i boschi che scende a Nomaglio, seguendo le indicazioni del gestore della pensione Genzianella. Ci ha fornito anche una  mappa dettagliata con i sentieri. La mappa ce l’ha Antonella.
Antonella e Michele non sono ancora tornati. Hanno portato Gianni e le sue stampelle e il suo libro con le donne del medioevo al rifugio Rosella di Trovinasse. La sera abbiamo deciso di concludere il viaggio con un pranzo al rifugio Rosella. Giunti al parcheggio dell’Hotel Vivande & Bevande, un tempo Hotel Tripoli, avremmo preso le auto e saremmo saliti tutti a Trovinasse.
Era bene avvisare Iriano e prenotare il pranzo.
Avevamo deciso di partire presto. Ma alle otto e mezza ancora siamo qui alla pensione Genzianella. Aspettiamo Antonella e Michele per fare colazione tutti insieme. Una sciocchezza. Un eccessivo senso di comunità che ci impedisce di partire con orario più mattiniero. Noi si poteva già fare colazione. Quando sarebbero arrivati Antonella e Michele avrebbero avuto bisogno solo di pochi minuti per prendere un caffè. Ci saremmo messi in cammino tempestivamente.
Li aspettiamo godendoci il paesaggio dal “Balcone del Canavese” la staccionata di legno di fronte all’ingresso della Genzianella da cui si vede la vasta pianura. L’aria è fresca dopo la pioggia di ieri sera. Si sta proprio bene. Gli zaini pronti appoggiati al muro con i bastoni. Si chiacchiera. La tavola è apparecchiata per la colazione. Sono le 9.00. Ecco Antonella con la cartina dei sentieri, e Michele. “Ma dovete ancora fare colazione!?!?” osservano entrambi.
Si sta così bene all’aria fresca che alle 9.30 siamo ancora a tavola a fare colazione. La coda al banco del gestore per pagare il proprio conto ci porta via un’altra mezz’ora. Faccio in tempo a bere un altro caffè. Antonella telefona a Iriano, va bene, ci riserva un tavolo per le ore 13 circa.
Cerchio del rituale di partenza, canto armonico, le cinque vocali, i cinque verbi del mattino, lo scampanellio dei sonagli alle caviglie, il fischietto appeso al collo col cordino, le bandane sul capo. Riprendiamo la concentrazione. Alle ore 10 siamo in marcia verso il cuore del bosco.
      Antonella non conosce la strada. Tiene la cartina in mano e ricorda le indicazioni del gestore della Genzianella. Si ferma ad ogni bivio. Prende una direzione. Noi la seguiamo sempre più dentro l’ombra del bosco.

albero caduto
attraverso il sentiero
con i suoi rami

La mulattiera è maledettamente in discesa ricoperta di foglie di castagno. Si scivola. Bisogna procedere con cautela, puntare ben saldi a terra i bastoni per non cadere. Il gruppo si sfalda presto. Le distanze aumentano. Si procede a coppie e poi anche singolarmente. C’è un aria di “fretta”. Tutti sentiamo che il viaggio è finito. Le menti stanno già correndo alle cose quotidiane, alle cose da fare domani. Pochi prendono appunti o scrivono qualcosa sui loro quaderni. Resto da solo distanziato di molto da tutti gli altri. I rumori del bosco si fanno vicinissimi.
Mi è tornato il dolore al ginocchio. La discesa ripida lo sta risvegliando con virulenza. Un dolore venutomi improvvisamente il 2 aprile. Tutta la domenica del 2 aprile l’abbiamo passata a Cascina Macondo io e Anna a preparare l’accoglienza delle scolaresche che sarebbero venute dal giorno dopo in gita didattica da noi. Abbiamo montato il grande Tepee indiano sotto il capannone. Tutto il giorno a spostare pesi, a legare i pali di bambù, a zavorrare inginocchiati i lembi del grande telo bianco della tenda, a ramazzare il cortile. La sera ecco improvviso il dolore al ginocchio. Forse un movimento brusco o una posizione forzata e prolungata ha spostato leggermente la rotula. Niente di grave spero. Solo un dolore costante che mi impedisce di correre. Ma ora, in discesa, anche di camminare.
Procedo lentamente, a zig-zag, per fare meno sforzo, restando sempre più indietro dal resto del gruppo.
Tre ragazzi in sella a robuste mountain bike scendono come saette scavalcando sterpi sassi dossi  tronchi  rami riversi. Mi sorpassano velocemente salutano squillano i campanellini dai manubri e sono già lontani spariti nel bosco.
Anch’io sto già pensando alle cose di domani.
Faccio lo sforzo di godermi quest’ultima camminata nel bosco. Cerco di allontanare i pensieri di domani. Faccio respiri più profondi. Tengo la schiena ben diritta, rilassata. Mi propongo  di essere presente a tutto ciò che mi sta intorno, di attivare tutti i sensi, di percepire ogni cosa contemporaneamente. Un vero esercizio zen di attenzione e concentrazione. Ed ecco che il mio pugno stringe il bastone. Sento le venature lisce del mio bastone nel palmo della mano. Scorgo Anna lontana davanti a me che sta scomparendo oltre la curva del sentiero.  La osservo, ma senza dimenticare la sensazione del legno nel palmo della mano. Contemporaneamente ho consapevolezza del mio respiro. Di come respiro. L’aria che entra nelle narici. Il sapore del tabacco. I polmoni un po’ ostruiti dal fumo. E i rumori? Ecco un uccello muovere il ramo di un castagno. Le dita che stringono il bastone. Il dolore al ginocchio. Un colpo della mia tosse. Il terreno coperto di foglie su cui procedo lentamente. Un sasso sotto lo scarpone, l’odore del fango vicino a un rudere abbandonato dove scorre un piccolo ruscello. Ogni tanto la voce di Beatrice che ride più a valle. La voce di Michele. Le cicale. Un ramo spezzato. Tutto vedo e percepisco contemporaneamente. Il mio passo si è fatto più veloce e sicuro. Mi rendo conto che automaticamente ho assunto una posizione ben eretta, a testa alta. Il rumore del bastone per terra. Il legno nella mano. Il foulard colorato appeso al bastone che mi sfiora la mano. La bandana in testa con la scritta Wasnahaijin Oicimani, un altro sasso sotto gli scarponi, una vespa vicino al sopracciglio, raggi di sole che filtrano tra il fogliame, lo zaino sulle spalle, la schiena che sorregge lo zaino, il dolore al ginocchio, la discesa ripida, il sentiero, lo scalpiccìo delle foglie, tutti i compagni che non vedo, Anna che si siede a riposare, tutto percepisco in modo contemporaneo per qualche minuto mi riesce, anche il pensiero di Basho colgo in contemporanea  i giorni e le notti si alternano fugaci come perle sfilate da un rosario sensazione di completezza e universalità ugualmente gli anni sorgono e tramontano la nostra vita è un viaggio che alcuni trascorrono in barca altri per strada finché non invecchiano i cavalli del loro carro il tempo scorre in altro modo ora sembra non scorrere la sensazione della sete la lentezza non è la strada la nostra dimora? lo mostrano i poeti d’un tempo che hanno incontrato la morte camminando il cucchiaino arrugginito nella tasca dei pantaloni alcune monete che sobbalzano nelle tasche il ginocchio che duole l’organetto diatonico del papà di Anna la coppola di mio padre mia madre morta seduta sul divano davanti al televisore come se nulla fosse Nagi bambina che mi abbraccia Ajdi in America lontana Anna con la pelle dolorante la puntura di una zanzara su collo un’altra puntura sul braccio un’altra ancora. Le sento semplicemente pungere le zanzare, a decine. Non le giudico. Non mi lamento. Procedo a testa alta nel bosco.

con un saltello
si ferma sulla foglia
l’ombra del grillo

      Ed eccomi giunto a un bivio. Incertezza. Quale sentiero avranno preso gli altri? Non sento le loro voci. Non vedo nessuno. Sarà questo? Sarà quello? Non so cosa  fare. Il sentiero a sinistra continua a scendere, il sentiero a destra sale verso la collina. Mi sembrerebbe logico scegliere il sentiero che scende e che va nella direzione di Nomaglio. Ma è un sentiero piccolo. Quello che sale è più ampio e praticabile, ma l’impressione è che si allontani da Nomaglio. Non so cosa fare. Non vorrei perdermi. Non vorrei essere la causa del nostro arrivare in ritardo al Rifugio Rosella dove abbiamo prenotato un tavolo per le ore 13. Mi meraviglio che Antonella non abbia capito che a un bivio qualcuno potrebbe essere incerto sul da farsi. Avrebbe dovuto aspettare tutti. O comunque il compagno che precede e ha visto prendere il sentiero dagli altri dovrebbe aspettare al bivio il compagno che è rimasto indietro sino a che non è sicuro di avergli trasmesso anche solo con la vista quale direzione prendere. Non riesco a decidermi. Forse è il caso di lanciare un segnale col fischietto che porto appeso al collo. Tre segnali per avvisare i compagni di essere rimasto indietro, di non sapere quale strada prendere, due fischi per avvisare che si sta attraversando una zona dove c’è qualche pericolo e occorre procedere con attenzione, un fischio prolungato per segnalare di essere in pericolo davvero. Ciascuno di noi ha un fischietto al collo. Suonare tre fischi dunque? Confidando nei compagni penso che se nessuno si è fermato al bivio forse vuol dire che la direzione si può dedurre in modo inequivocabile da qualche elemento.
Osservo con maggiore attenzione il terreno e le pietre intorno.
Scorgo finalmente sul tronco di una piccola betulla, seminascosta, una pennellata, il segno della vernice azzurra che indica il sentiero. Mi incammino affrontando la salita verso la collina. Sentiero stretto, sabbioso, in mezzo al bosco, tra felci rigogliose. Salita ripida, tutta curve. Dopo venti minuti di salita ho l’impressione di tornare indietro. Forse ho sbagliato sentiero. Forse tutti abbiamo preso un sentiero sbagliato. Addio pranzo a Trovinasse per le ore 13!

rassicurante
segno azzurro di vernice
ad ogni bivio

     Ecco Stefano dinanzi a me. Mi dà conferma che tutti sono su quel sentiero. Ma la percezione di aver sbagliato strada è sempre più forte. Continuiamo a salire, invece di scendere verso Nomaglio. È come se stessimo tornando alla pensione Genzianella facendo un largo giro intorno alla collina. Per fortuna il sentiero si fa pianeggiante e, dolcemente, comincia a scendere. Sento di nuovo le voci di Beatrice, Paolo, Mary, Michele, Antonella, Anna, Clelia.. Allunghiamo il passo io e Stefano,  rassicurati.
I compagni si sono fermati a guardare la vallata da una sorta di promontorio erboso. Si vede in fondo, sulla sinistra, il piccolo paese di Andrate con i tetti coperti dalle lose e il cimitero circondato da un grande prato verde. Da qualche parte, forse dietro il paese, nascoste alla vista, dovrebbero esserci i resti delle antiche fornaci di calce.
Il fiume Dora che solca la valle. Le alte montagne di fronte.
Guardo il paesaggio raccogliendo tra i rovi qualche mora matura qui e là.

Tutti hanno ripreso il cammino che ora discende ripido tra le rocce.
Sono rimasto di nuovo solo sul promontorio erboso a guardare i tetti e il cimitero di Andrate, a guardare la valle con tutti i paesi lontani. La brezza smuove le foglie dei faggi. Le betulle con le cortecce bianche mi parlano del popolo antico dei Salassi che viveva in queste terre prima dei romani.
Di origine Celtica i Salassi avevano abitato la valle d’Aosta e le valli del Canavese e della Dora Baltea prima che i romani li sconfiggessero nel 143 avanti cristo. Ma il primo scontro, che si svolse probabilmente tra Verolengo e Brandizzo, li vide vittoriosi. I romani persero nella battaglia più di cinquemila uomini. Solo con l’inganno e il tradimento riuscirono a domarli, e impiegarono quasi un secolo. Nell’anno 100 i romani fondarono Eporedia (Yporegia, termine di origine celtica che secondo Plinio signifca “buoni domatori di cavalli”).
A Eporedia (Ivrea) Roma portò più di tremila coloni con le loro famiglie  per colonizzare il territorio, ma non riuscì mai completamente a domare le continue scorribande dei Salassi. Solo nell’anno 25 avanti cristo con la nascita dell’avamposto di Augusta Pretoria Salassorum (Aosta) i Salassi furono completamente sottomessi. 

Ecco cosa scrive Strabone (nato nel 64 a.C. – morto nel 21 d.C.):
“Ancora in tempi recenti i Salassi, ora combattendo ora interrompendo le guerre contro i romani, continuano, nonostante tutto, a conservare la loro potenza e per l'abitudine al brigantaggio, provocano danni rilevanti a coloro che percorrono il loro territorio per valicare i monti".

Ancora da Strabone:
"Quando Decimo Bruto scappò da Modena, i Salassi pretesero il pagamento di una dracma a testa; e quando Messalla svernò vicino ad essi, dovette pagare in contanti la legna da ardere e gli olmi per costruire i giavellotti e le armi da esercitazione. Questi uomini una volta rubarono persino dalla cassa il denaro di Cesare Augusto e rovesciarono dei macigni su colonne di soldati, col pretesto che stavano costruendo una strada e gettando dei ponti sui torrenti”.

Ancora dagli appunti di Strabone:
"Attraverso il territorio dei Salassi, ci sono rupi e dirupi smisurati, che ora incombono sulla strada, ora si spalancano al di sotto, di che anche un piccolo passo falso e il pericolo è inevitabile, perché la caduta avviene su precipizi di profondità abissale. Lì  poi la strada è, in certi tratti, così stretta da causare le vertigini a coloro che la percorrono a piedi e alle stesse bestie da soma che non vi siano avvezze: quelle del posto, invece, trasportano i loro carichi con sicurezza”.

Ecco come Diodoro Siculo descrive i Salassi:
"I Salassi abitano una terra aspra e del tutto povera, conducono una vita dura. Essendo infatti il territorio selvoso, alcuni di essi portano possenti e pesanti scuri, tagliano la legna per tutta la giornata, lavorano la terra, spaccano pietre, causa l'eccessiva asprezza del terreno: non sollevano infatti nessuna zolla senza pietrame. E, tuttavia, pur incontrando una tal sofferenza nelle loro attività, riescono a domare la natura con la loro costanza e sopportando molte fatiche, colgono a stento rari frutti. A condividere siffatta fatica hanno come compagne le donne, abituate a lavorare alla pari degli uomini. Compiono poi frequenti battute di caccia nelle quali, mettendo mano su molte fiere, compensano la povertà che viene dai frutti. Poiché appunto, vivono sui monti e sono abituati ad affrontare asperità incredibili, diventano forti e muscolosi nel corpo. In questi luoghi le donne hanno la forza e l'audacia degli uomini, gli uomini di fiere. Hanno poi un armatura più leggera di quella dei romani, li protegge infatti uno scudo oblungo, conforme all’uso gallico, e la tunica è fermata da una cintura e si cingono di pelli di fiere e hanno una spada di media lunghezza. Sono forti e audaci non solo per la guerra, ma anche nei confronti delle difficoltà che, nella vita, presentano asprezze”.

Scrive Appiano Marcellino:
“Quasi tutti i galli sono di statura piuttosto alta, bianchi di carnagione e fulvi di capelli, terribili per la fierezza dello sguardo, bramosi di risse e di un'insolenza eccessiva. La voce della maggior parte di costoro è terribile e minacciosa, siano essi tranquilli o adirati; tutti, poi, curano con perfetta e uguale diligenza l'igiene del corpo. Ogni età è perfettamente idonea all'arte delle armi e il vecchio va al combattimento con coraggio uguale a chi è nel fiore degli anni".

Giulio Cesare nel "De Bello Gallico" racconta dei Celti che quando un uomo prendeva una donna in moglie, era obbligato a pagare lo stesso prezzo che la sposa aveva portato a lui. Il patrimonio messo in comune veniva amministrato da tutti e due i coniugi. Se uno dei due coniugi moriva, l'altro riprendeva dal capitale messo in comune solo la sua parte, mentre il resto andava alla famiglia del defunto. A differenza dell'uso romano, la donna dopo il matrimonio non entrava a far parte della famiglia del marito con i propri beni, ma ne rimaneva la proprietaria. Il matrimonio era un contratto sociale e non religioso, nel quale due persone erano libere di decidere di separarsi.

Ecco cosa invece scrive dei romani Calcago, capo dei Caledoni:
"predatori del mondo intero, poiché non trovano più terre da devastare, implacabilmente, si mettono ad esplorare il mare. Se i nemici sono ricchi sfogano la loro avidità, se poveri la loro vanità: a saziarli non bastano ne l'oriente ne l'occidente. Soli tra tutti con uguale ardore bramano ricchezze e miseria. Distruggere, trucidare, rubare: questo con falso nome chiamano impero, e quando fanno il deserto, lo chiamano pace”.

Segni di questo popolo antico si ritrovano un po’ ovunque nelle vallate, dal cromlech (pietre infisse nel terreno che formano un cerchio) del Piccolo San Bernardo ai menhir (grandi pietre infisse ne terreno) di Saint Martin de Corleans, ai pugnali rodaniani graffiti sulle rocce. Si pensa che i Salassi siano giunti in Italia attraverso le vie del sale provenienti da Hallstatt nell’Europa Centrale.
La documentazione più antica della loro presenza in Valle d’Aosta è una descrizione che Plinio il Vecchio fa della sconfitta militare che subirono nel 143 avanti cristo per  mano dei romani. Popolo guerriero e indomabile diede del filo da torcere alle centurie con continua guerriglia e scorribande sino all’anno 25, quando fu definitivamente sottomesso, sotto il consolato di Appio Claudio, dal generale Terenzio Varrone che per scongiurare altre possibili rivolte future vendette i più combattivi come schiavi e fece colonizzare in modo massiccio il fondovalle fondando la città di Augusta Praetoria e regalando ampie terre ai veterani del suo esercito. I Salassi sopravvissuti si integrarono nella cultura e nei costumi di Roma apportando molte delle loro concezioni che ancora si possono ravvisare nei riti, nei santuari, nelle leggende, nella musica popolare e nella toponomastica. Sono di probabile origine celtica parole come comba (vallone), verna ( ontano), tsa ( alpeggio, pascolo in alta montagna), Clapey (pietraia).
Il Sole rotante dei Salassi è un simbolo geometrico, un rosone circolare che si ritrova ancora nell’arte popolare alpina scolpito su utensili, madie, mobili. È formato da sei petali, inscritti in una circonferenza, che hanno la punta inspessita piegata verso destra che sembrano sei bracci che ruotano e si muovono. I petali rappresentano il sole che alimenta la vita sulla terra (il fiore/vita - il cerchio/terra). La piegatura delle punte dei petali indica il tempo che scorre, la vita che si svolge e si sviluppa. Come simbolo di recupero della propria identità il Sole Rotante dei Salassi è stato scelto di recente dalla Lega Nord valdostana che ne ha fatto un ciondolo di bronzo a ricordo dell’antico popolo antenato che abitava le loro valli e che si oppose fieramente all’imperialismo di Roma.
Tutta la regione era abitata allora da una infinità di tribù celtiche di varia origine.
I Salassi si erano stanziati nell’Alto Canavese e nella Valle d’Aosta. I Taurini nell'area corrispondente alla provincia di Torino. I Bagienni nella zona di Cuneo, Mondovì, Bra, Saluzzo. I Laevi fra Trino Vercellese e Chivasso. Gli Epuriati (Buriates-Eburiates) ad Alba, Asti e Valle del Tanaro. I Dertonines abitavano la zona dell'attuale Tortona e la Valle dello Scrivia. Gli Epanteri avevano occupato l’alta valle del Tanaro. I Caburrenses/Caburiati fra il Pellice e il Po. Gli Ocelenses e Lancenses stanziati nelle Valli delle tre Sture. I Vittimuli occupavano il territorio nella zona orientale della Serra d'Ivrea. I Vertamacori nella zona di Novara. I Sallui o Libui nel Vercellese. Fra tutte queste etnie celtiche e celtoliguri ci furono anche altre tribù che si stabilirono a nord del fiume Po come gli Insubri, i Cenomani e, a sud, i Boi, i Senoni, i Lingoni.

              Con in bocca una piccola mora ancora acerba lascio il promontorio erboso da cui ho guardato le terre dei Salassi. La brezza mattutina ancora muove le foglie. Mi avvio lentamente. Dopo pochi minuti trovo Anna, Antonella, Michele, Clelia ai piedi di un costone roccioso pieno di piccole caverne. Ci fermiamo a riposare e ad esplorare. Un luogo un po’ inquietante. Il vento risuona nelle bocche delle caverne. Antonella ci informa, indicandola col dito: “Quella è la caverna delle streghe”. Dal soffitto, proprio nel centro della caverna, pende un paiolo di rame appeso a un chiodo nero. Ha qualcosa di attraente. Ma di sinistro anche. Il desiderio di battere il paiolo col bastone per sentirne il suono argentino è così grande che corro verso la caverna arrampicandomi con tutto lo zaino. La concavità della caverna è ombrosa. Pensavo di restarmene lì seduto qualche minuto ad ascoltare il vento. Ma il suolo ha protuberanze scomode,  in pendenza, è scivoloso. Più volte cerco di sedermi, ma è come se il terreno mi respingesse. Cerco e cerco e ricerco ripetutamente una posizione comoda, ma non la trovo. Batto con un sasso il paiolo. Ne viene fuori un suono così smorto da fare impressione. Il paiolo ha un grande buco sul fondo e là dove  ancora è rimasta un po’ di lamiera si è accumulato uno strato di sabbia e polvere di roccia caduta dalla volta. E arrugginito, pesante. Un suono di merda. Così sgraziato, afono,  sordo,  sinistro, così inaspettato che mi spinge istintivamente a ridiscendere in fretta, ad allontanarmi dalla grotta delle streghe.
Il Canavese è rinomato per le sue streghe, specie le zone della valle Ossola e del Biellese. C’è un luogo da queste parti che chiamano “Pian delle Masche” (masche vuol dire streghe). Si racconta che qui i montanari un tempo si davano appuntamento ogni 27 di agosto per fare una festa. Pietro Wayra in un suo libro scritto nel 1874 “Le Streghe del Canavese” racconta: “Alcuni cacciatori, saliti un dì per tempissimo a quel piano, vi si imbatterono in sette camosci di straordinaria bellezza; l'un dopo l'altro portano all'occhio i loro fucili, ma essi ricusano ripetutamente di far fuoco sui camosci, che impassibili non si curavano neppure di muoversi. Che mai potevano essere quei camosci se non tanti stregoni?". Perfino Giacomo Casanova subì il fascino di queste terre e delle sue storie sulle streghe. Streghe che hanno un nome e un cognome: Antonia De Alberto, Francesca Viglione, Margarota Braja, Bonaveria Viglione. Furono processate dall’Inquisizione l’11 agosto del 1474, a Rivara, accusate di ammascamento, rapporti satanici, delitti vari, e rinchiuse in segrete così profonde che, si dice, non potevano sentire nemmeno le campane che suonavano dal campanile vicino. Antonia e Francesca furono messe al rogo. Margarota riuscì a fuggire dal carcere del castello di Rivara. Di Bonaveria non si seppe più nulla.
      Raggiungo i compagni che si sono intanto seduti lungo il sentiero decisi a restare lì in sosta per un buon tempo. Appoggio lo zaino su una pietra. Le spalle a una betulla. Mi tolgo la bandana Wasnahaijin Oicimani con cui mi detergo il sudore. L’appoggio per terra vicino allo zaino un po’ aperta su una macchia di sole per farla asciugare un poco. Una sigaretta. Un sorso d’acqua. Un colpo di tosse. Il paiolo delle streghe a pochi metri da noi pende silenzioso dal centro della grotta. Ancora si muove, impercettibilmente, dopo il mio colpo col sasso. 
Noto che nessuno ha la curiosità di salire sin dentro la grotta a vedere da vicino il paiolo. Luogo inquietante, losco davvero. Anche gli altri lo percepiscono.
Eppure ci siamo accampati proprio lì, dinanzi alla strega, come in segno di sfida e di scaramanzia. A rifletterci bene mi dò dello sciocco per essermi illuso, battendo il paiolo, di poter udire un bel suono squillante di rame. Come aver pensato che il paiolo fosse buono e nuovo. Ma il buontempone (proloco, o pensione Genzianella) o chiunque abbia messo lì il paiolo un po’ per gioco un po’ per dare un tocco di strega, certo non era uno sciocco. Un vero paiolo di rame, nuovo, qualcuno prima o poi se lo sarebbe portato via. Era ovvio che fosse vecchio, rotto, arrugginito, inservibile, inquietante. Era lì non per bellezza, ma per atmosfera.
Lì siamo rimasti venti minuti seduti in quella atmosfera di streghe e vento che soffia nella bocche delle caverne, seduti tra le betulle con l’odore di fumo della sigaretta, il tabacco che brucia, le streghe, i roghi lontani, le grida, il paiolo che oscilla vicino.

piccola felce
la grotta delle streghe
con la tendina

È chiaro che non arriveremo mai per le ore 13 a Trovinasse. Chissà a che ora arriveremo! Non conoscendo la strada non saremmo dovuti partire così tardi stamattina. Ma ormai è fatta. L’appetito comincia ad insinuarsi nello stomaco con  profumi e languori.
Sentiero impervio. Bisogna passare su rocce e strettoie. Il gruppo si  ricompatta spontaneamente. Ora siamo tutti insieme in fila indiana. Occorre spesso porgere una mano al compagno per aiutarlo a scavalcare una roccia, a superare un ostacolo, sorreggerlo in un passaggio scivoloso. In alcun punti il sentiero, già stretto, diventa ancora più stretto smangiato o portato via da una frana. Ogni tanto un mancorrente di tronchi inchiodati grigi e secchi. Appoggiandovi la mano traballano. Sul terreno centinaia di grandi massi scuri. Alcuni in bilico. Le loro posizioni sembrano essersi fermate, come in una fotografia, nell’atto del loro rotolare a valle dopo essersi staccati dalla montagna. Sono cresciuti alberi, felci, cespugli nei loro interstizi. Il vento li avvolge e sembra farsi di pietra anche lui. Noi a camminargli sopra in fila indiana ascoltando i tocchi dei bastoni sulle pietre.
    Un’alta parete verticale sulla nostra sinistra. Ai piedi della parete il sentiero si allarga sino a farsi spazio erboso. Una staccionata sembra proteggere, recintare la parete. Qui il vento si fa inquietante, come se soffiasse in mille buchi producendo un suono roteante. L’alta parete ha chiodi da scalatore infissi. Alcuni arrugginiti. Ci sono tasselli di metallo inseriti in buchi fatti col trapano elettrico. Alcuni buchi neri a indicare che lì c’era una volta un tassello. È una parete di arrampicata, la palestra di Roccia Casley, sopra Nomaglio.
Per un attimo i profumi dell’Umbria e di Orvieto Scalo  riaffiorano i ricordi del monastero di Taino la scuola di arrampicata di molti anni prima i luoghi selvaggi dei boschi e delle pareti rocciose di Ficulle in Umbria dove Taino ci portava ad allenare.
E riaffiora il ricordo di una escursione alle gole di Chianocco una domenica di tanti anni fa quando con il mio amico Biagio eravamo andati ad arrampicarci. Biagio, più esperto, era salito per primo lungo la rocciosa parete verticale. Fermo su un pianale, lassù, a venti metri di altezza, aveva assicurato la corda, chiusa in un moschettone azzurro e robusto, per agevolare la mia salita.
Come soffiava forte il vento sul quel terrazzino di roccia quel giorno.
Come era amara la merenda di pane e cioccolato che lassù consumammo dopo aver notato che il moschettone non si era chiuso a dovere per bloccare l’uscita della corda. Mi ero arrampicato fiducioso, inconsapevole del grande rischio in agguato. Col cuore che batteva e il cioccolato che si scioglieva in bocca seduto sul balcone di pietra a guardare il precipizio con i piedi penzolanti a pensare che la corda era rimasta dentro il moschettone per puro caso, e il moschettone era rimasto aperto, decidevo che no, proprio no, non faceva per me quel tipo di sport. E così fu.
       I compagni sono andati avanti. Resto solo di fronte alla  palestra di roccia Casley a sentire il vento e i ricordi. È un luogo strano questo. Sembra pieno di voci. Il vento gioca senz’altro un ruolo importante nel produrre sonorità curiose tra gli anfratti delle rocce, soffiando tra le fronde dei castagni e delle betulle che sembrano parlare. Mi vengono in mente le parole del poeta William Burroughs “Ho ottenuto parole e voci da latrati di cani. Parole possono emergere da registrazioni di rubinetti che perdono. In realtà quasi ogni suono che non sia troppo monotono può produrre parole. Ogni singola brezza sembra sussurrare il nome dell’amata. Gli stessi rami degli alberi, strofinandosi contro la finestra, sembrano mormorare il suo nome. I rami potrebbero aver proprio mormorato quel nome e voi potreste ascoltarlo con un magnetofono. La gente crede di perdere il lume della ragione quando scopre che quello che vedono o sentono per strada ha per loro un significato personale. Certo che sono rivolti a te: tu li vedi e li ascolti...”. In quel bosco, dinanzi a quella parete di roccia, e anche prima, nella grotta delle streghe, e più avanti, ora, nel prato dove i compagni si sono fermati ad aspettarmi, in quel letto di torrente secco e pietroso che  attraversiamo vicino a un gruppo di case, su quel ponticello di legno, a quell’incrocio di strade sterrate, in quel vento, sentivo come delle voci, delle presenze. Forse era l’eco dei ricordi, forse era ciò di cui parlava  William Burroughs. O forse.... forse si trattava di ciò che qualche giorno dopo, navigando su internet, trovavo su questi luoghi. Nel sito web dell’ “Istituto per la storia della Resistenza e della società contemporanea nelle province di Biella e Vercelli” trovavo un articolo di Rodolfo Venditti, studioso della guerra partigiana, che parla di questi luoghi e di Primo Corbelletti, detto Timo, vice comandante e poi comandante del distaccamento partigiano “Adriano Caralli” formatosi nel marzo del 1944 da una divisione del distaccamento “Bixio”.
Scrive Rodolfo Venditti:

Rodolfo Venditti scrive ancora:
“...Una terza squadra, di cui facevano parte Paletta, Piero Gastaldo Brac (Bucio), Nelson Revel Chion (Ardito), Marco Avandoglio (Pansa), Camillo Brusselli (Nuccio) e Egidio Giglio (Bambasina) effettuava un altro importante sabotaggio. Queste azioni furono anche una precisa risposta al bando mussoliniano che dava tempo ai "ribelli" e agli "sbandati" fíno al 25 maggio per arrendersi. È bene ricordare che proprio in quel periodo si registrò una notevole affluenza di giovani nei ranghi partigiani.  Il 24 maggio si procedette alla costituzione del battaglione, sempre denominato "Caralli". Esso ebbe Timo comandante e Renati commissario politico. Il battaglione, con una forza di centoquaranta uomini, era suddiviso in tre distaccamenti. Domenica 28 maggio si scatenò contro di noi un rastrellamento di grande stile, effettuato da ingenti forze nazifasciste. L'attacco partì contemporaneamente dalla valle di Gressoney, da Carema, Settimo, Andrate, Donato, Netro e dalla valle dell'Elvo. I primi partigiani che incontrarono una pattuglia nemica nella valle dell'Elvo furono Timo e Grillo, che erano scesi, dalla sede del battaglione, per far medicare Giovanni Antonietti (Civas) che, durante la notte, si era ferito manovrando il mitra. Da pochi passi di distanza un ufficiale tedesco intimò l'alt ai partigiani che, avendo il vantaggio di avere la pistola in pugno, poterono tenere a bada il nemico e raggiungere un viottolo vicino, che essi conoscevano bene, e piantare in asso il tedesco. Il secondo gruppo partigiano che incontrò i rastrellatori fu quello che era stato comandato per la spesa e che era composto dai sabotatori Pietro, Folgore, Pansa e Silvano Crotta (Scarpa). In questo caso uno dei quattro partigiani, Pietro, venne fatto prigioniero. Più tardi fu tradotto a Biella, dove, fortunatamente, alla vigilia del suo trasferimento in Germania, riusciva a fuggire. Gli altri tre, invece, riuscirono, anche se a fatica, a raggiungere i distaccamenti, mettendoli in allarme. Considerata la stragrande superiorità numerica degli attaccanti, si decise di ripiegare sino alla vetta del Mombarone, raggiunti, più tardi, anche da un distaccamento del battaglione "Bixio". Giunti lassù si stabilì di tenere a bada i nazifascisti fino a notte per poter quindi, favoriti dal buio e dalla conoscenza del terreno, sganciarsi in direzione della valle dell'Elvo. Nel cuore della notte, frazionati in diverse pattuglie, i partigiani cercarono di oltrepassare le file nemiche, riuscendovi in parte. Numericamente gli attaccanti erano in rapporto di dieci a uno, il che aveva consentito loro di creare una catena a maglie molto fitte; avevano inoltre dalla loro l'elemento neve, che copriva ancora la montagna: tutto ciò consentì ai rastrellatori di catturare parecchi partigiani. La nostra squadra venuta per prima a contatto con il nemico, poté calare nella valle dell'Elvo, nei pressi di Vernei, dove si impegnava, con ardimento, aprendo il fuoco per creare un passaggio più ampio. Tra le file del nemico vi furono quattro morti e parecchi feriti. Noi avemmo in tutto due caduti: Copia e Mario Stesina (Rosetta). Purtroppo però nove partigiani furono catturati. Squadre del "Caralli" intanto calavano da un altro settore per raggiungere il versante canavesano della Serra, ma si scontrarono con i tedeschi nei pressi di San Giacomo di Andrate. Questa volta il nemico lasciò sul terreno un morto e sei feriti gravi. I partigiani invece non subirono perdite. Il giorno dopo il rastrellamento continuò. Pattuglie nemiche frugarono in tutti i sensi la Serra, scendendo e risalendo i due versanti, e catturarono, nelle vicinanze di Sala, sei partigiani del "Caralli" e sette del "Bixio". Tutti i partigiani fatti prigionieri, vennero condotti a Biella dove, il 4 giugno, su ordine del comando tedesco, vennero fucilati da un plotone d'esecuzione del battaglione "Montebello". L'inevitabile sbandamento verificatosi, ci causò inoltre la perdita di una cinquantina di moschetti nonché di un certo quantitativo di viveri e coperte. La parte positiva, per noi, fu che il rastrellamento si protrasse, seppure con minore intensità, per una quindicina di giorni e, calcolando i movimenti che il nemico aveva dovuto compiere prima di iniziare l'azione e quelli che effettuò dopo la conclusione della stessa, si può complessivamente far ammontare a circa un mese il tempo perduto da oltre un migliaio di uomini.”

“... Tenendo conto delle esigenze belliche del momento la dislocazione dei reparti fu la seguente: il "Chiorino" rimase a Maletto, il "Caralli" e il "De Luca" vennero inviati nella zona di Quincinetto, l' "Aquila" nella zona di Andrate e il "Matteotti" nella zona di accesso alla valle di Gressoney. Da questo momento, la brigata operò prevalentemente nel Canavese e nella valle d'Aosta, compiendo numerose azioni. Essa si ingrandì ulteriormente e, nel mese di settembre, venne costituita la 7a divisione "Aosta" che contribuì fortemente alla Resistenza nella zona e alla liberazione della valle, di Ivrea, e dell'eporediese.”

dall’alto guardano
marmotte sulle pietre
soldati in marcia

        
C’è un incrocio di più sentieri vicino al gruppetto di case dove tutti ci fermiamo sotto un albero intorno ad Antonella che tiene in mano la mappa. C’è anche una strada sterrata, carreggiabile. Sentiamo che Nomaglio è vicino. Sentiamo che le ore 13 sono ormai lontane. Che l’appetito è dentro di noi. Antonella telefona a Iriano per avvisarlo che siamo in ritardo. Dovremmo essere da lui intorno alle 15, dice Antonella. Orario forfettario. Non sappiamo esattamente a che ora arriveremo. Ma intanto abbiamo avvisato Iriano del nostro molto ritardo, e Gianni, che stesse tranquillo siamo solo in ritardo.
Colpi di martello dietro una delle case. Compare un uomo. Antonella va a chiedergli informazioni. Stefano e Arianna vanno con lei. Sì siamo vicini. Nomaglio è a poche centinaia di metri. Non sembra vero. Forse si mangia fra un po’. Bisogna attraversare il ponticello di legno sul torrente in secca e scendere per il sentiero. Ci avviamo con passo più spedito. Ma dobbiamo rallentare non appena imbocchiamo il sentiero che è troppo ripido e non ci vuole nulla a ruzzolare. Incontriamo alti muri a secco costruiti con gigantesche pietre. Escavatrici e bulldozer fermi al sole. Stanno costruendo una strada. Una pendenza vertiginosa. Gli alberi tagliati. Una mora raccolta. Una fontanella nascosta tra le felci. Ci chiniamo a bere, a rinfrescare la fronte.
Ecco finalmente, come un miraggio, laggiù in fondo il santo colore scuro dell’asfalto. Siamo arrivati sulla provinciale. Siamo a Nomaglio. Antonella va a prendere la sua macchina. Accompagna Paolo e Michele e Stefano che vanno a prendere la loro al parcheggio dell’Hotel Vivande e Bevande. Aspettiamo seduti all’ombra di un ciliegio selvatico. Sigaretta. Un colpo di tosse. Un oh di stupore! Solo ora mi rendo conto di non avere in testa la mia bandana con la scritta Wasnahaijin Oicimani! L’ho perduta! Anzi, dimenticata. Forse alla parete di roccia Casley. È ancora vicina Casley, potrei tornare indietro a riprenderla.  No, l’ultima volta che l’ho tolta ero sotto l’albero alla grotta delle streghe. L ‘avevo appoggiata, impregnata di sudore, su una macchia di sole ad asciugare. È troppo lontano per tornare indietro a recuperarla.
Un po’ di tristezza, un po’ di rammarico, nostalgia, un po’ di amarezza. Pazienza, così doveva essere per la mia bandana ricamata. Rinuncia. Distacco. Sereno adesso. Un sorriso di addio alla mia bandana verde perduta. I compagni dispiaciuti per me.
Suono di clackson. Le auto sono arrivate. Sistemiamo gli zaini, i bastoni, saliamo e via verso il rifugio di Trovinasse verso la cucina di Rosella tra curve e tornanti a concludere col pranzo il nostro primo viaggio Wasnahaijin Oicimani alle tre del pomeriggio ormai. Sull’auto di Michele: Clelia, io, Anna, Arianna, Michele.

nero catrame
dalla strada ai campi
odora l’estate

         Pensavamo di poter salire in auto sino al rifugio Rosella inoltrandoci sulla strada sterrata che a un certo punto, su una curva, incrocia la provinciale. Ma non è proprio possibile. Sono a decine le auto parcheggiate lungo la strada asfaltata, lungo la strada sterrata., nei prati. È domenica. Sono tutti venuti a pranzare al rifugio Rosella, a fare pic nic sui prati. Centinaia di persone.
A pensarci bene, era prevedibile. E noi che si pensava di trovare lo stesso silenzio e la stessa tranquillità di due sere prima. Mai pensare di poter rivivere esattamente le stesse atmosfere. Sono irripetibili. Forse sarebbe stato più bello conservare il ricordo intatto della prima sera. Ma siamo grandi ormai; ci limitiamo a constatare senza dolore, solo rammarico,  le decine di famiglie ancora sedute sulle coperte a fiori, i bambini che giocano a palla, le donne che prendono il sole con la maglia tirata su e le gonne al ginocchio, i cestini di vimini, le borse frigo, i gelati in mano, i ghiaccioli colorati, uomini che giocano a carte alpini col berretto e piuma in testa  nasi rossi e chiacchierio ovunque e poi abbiamo una gran fame.
Troviamo un angolo dove parcheggiare le auto. Ci avviamo a piedi lungo la strada sterrata verso il rifugio. Siamo euforici, forse per l’dea che a breve riempiremo lo stomaco di buon cibo. Forse è quel tipo di euforia che deriva da una tristezza. Siamo tutti consapevoli che il viaggio è finito. Fra un paio di ore al massimo dovremo separarci. Siamo eloquenti e spariamo battute a raffica e risate.
          I tavoli di legno e pietra davanti alla pensione Rosella sono tutti occupati. Gente che beve il caffè. Qualcuno un bicchiere di vino rosso. Gianni seduto a un tavolo. 

Col ciuccio in bocca
la bimba chiama il cane.
Il ciuccio a terra.

        Seduto al tavolo di pietra Gianni finalmente ci vede arrivare. Dal suo sguardo capiamo che non ne poteva più di aspettare. Lo capiamo anche dalle sue stampelle. Chissà che fame avrà anche lui. Il nostro tavolo è pronto.
La saletta raccolta dove avevamo cenato due sere prima è occupata da commensali. Nel nostro immaginario ci siamo rivisti di nuovo intorno al tavolo in quella saletta. Errore. Saliamo nel grande salone al piano di sopra. Decine di commensali ancora seduti, ma stanno bevendo il caffè. Tra non molto si alzeranno  e non sentiremo più il gran frastuono di chiacchiere e posate. Prendiamo posto.
Fa caldo. Non ci servono subito. Ritorno al piano terra, al bar affollato. Prendo un caffè come aperitivo. Iriano mi chiede se può scattarmi una foto. Rispondo affermativo. Allora fa un salto in cucina dove c’è un gran movimento di cuochi e cameriere e Rosella indaffaratissima col grembiule bianco legato alla vita. Iriano ritorna con una grossa macchina fotografica professionale che ha uno obiettivo grande così. Scatta la foto. Come se fossi un cervo ripreso da lontano.
Una mano sulla mia spalla, una voce femminile che mi saluta: “Pietro!”. È Liliana. Negli anni 80 viveva con Claudio un amico che lavorava all’ ATM  conduttore di tram, vecchia amica di Antonella e Mario. Una sorpresa trovarla qui. Da anni non ci incontravamo. È insieme a un nuovo compagno, straniero, forse Marocco, Algeria., forse egiziano. Sono fuggiti dal caldo afoso di Torino fin qui a Trovinasse a prendere un po’ di fresco e un respiro di prato. Mi chiede di Anna. È di sopra le dico,  c’è anche Antonella. Vuole salutarle. Sale al piano di sopra col compagno.
          Il pranzo è buono, più o meno il menù di due sere prima. Si ride, si scherza. Si gioca con le due simpatiche cameriere che ci servono, sono anche carine, e qualche battuta fa allusione al sesso. Gianni dà sfogo a un mare di parole dopo tante ore rimasto solo ad aspettarci. Le ultime foto. Un brindisi. Un atro bicchiere di vino. Una foto con le cameriere. Ora le nostre voci e le risate si sentono forte.  Il salone si è svuotato. Siamo rimasti gli unici commensali. Le ragazze hanno già sparecchiato tutti i tavoli. Un digestivo. Su un balconcino si può fumare. Guardo dal primo piano, la sigaretta in mano, i prati di fronte. C’è ancora molta gente sui prati, ma non come prima. Molti hanno già preso le vie del ritorno in città. Gianni guarda l’orologio. Lui e Antonella devono arrivare a Genova. È quasi ora di pensare al ritorno. Paolo e Mary si fermeranno a Torino la sera ospiti di Beatrice. Torneranno l’indomani a Pavia. Arianna e Stefano vanno a Torino da alcuni amici, poi Arianna in vacanza in Liguria, e Stefano tornerà a Milano.
Scendiamo all’aperto. Ora ci sono posti liberi intorno ai tavoli nello spiazzo d’erba di fronte al rifugio. Ci sediamo intorno allo stesso tavolo di pietra dove due giorni prima avevamo letto ad alta voce i nostri quaderni. Michele ed io prendiamo un altro caffè. Siamo stretti uno vicino all’altro intorno al tavolo.
Le tazzine di caffè sulla robusta pietra.
Nel cerchio che si forma si fa strada un silenzio. È l’addio.
Il conto del pranzo ognuno lo ha già pagato. Quando ci alzeremo dal tavolo sarà per fare a piedi il tratto di sentiero sino alle auto, e lì l’ultimo saluto. Un bambino tira per gioco la corda della campana di Iriano dando uno squillo di pranzo fuori orario. La campana su di noi.
Facciamo un ultimo bilancio dell’esperienza, mettendo a fuoco le cose essenziali che andranno modificate nel prossimo viaggio Wasnahaijin Oicimani.
Leggiamo gli ultimi appunti seduti in cerchio intorno al tavolo di pietra con tanta gene intorno. Ma è come se non ci fosse.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

È il momento dei sacchettini ora. Anna li estrae dal suo zaino. Sacchettini colorati di media grandezza, di quelli che si usano per mettervi dentro un regalo. Siamo all’haiku finale, all’Ageku. Segretamente ciascuno pone dentro un sacchetto “qualcosa” che ha raccolto in questi giorni  durante il viaggio. Una spiga, una corteccia, una pietra, una foglia, qualunque cosa incontrata e raccolta appositamente. Sul sacchetto ciascuno scrive il proprio nome. Dieci sacchetti colorati. Su un bigliettino bianco ciascuno scrive di nuovo il proprio nome. Estrazione a sorte. A ciascuno tocca un sacchetto. Lo porterà a casa. Scriverà un haiku ispirandosi a ciò che ha trovato nel sacchetto. Li leggeremo fra alcuni mesi insieme ai racconti di quest’ultima giornata quando saranno tutti raccolti in un libro di Haibun. È bella l’idea di lasciarci senza sapere cosa abbiamo scritto l’ultimo giorno. Lasciarci con la curiosità di scoprirlo domani, coltivando la pazienza di aspettare, lasciando in piedi, in sospeso, un appuntamento. È meglio non scriverli adesso gli haiku di chiusura. La mente ormai è rivolta al ritorno. Il viaggio è finito. Non c’è la calma, non c’è la concentrazione sufficiente. Meglio prendersi tutto il tempo che occorre, osservare a lungo l’oggetto che ciascuno troverà nel proprio sacchetto, sentirne le evocazioni tenendolo fra le dita, coglierne l’eco che suscita in un momento in cui siamo soli ad ascoltare, a ricordare. Gianni fa segno ad Antonella ripetutamente picchiettando l’orologio sul polso. È ora di andare.
L’ultimo saluto a Iriano e Rosella.
Ci incamminiamo. Antonella con passo veloce va a prendere la sua auto. Ritornerà fra poco a prelevare Gianni che con la gamba ingessata fa fatica a camminare sul terreno di sassi e ghiaia. Ma intanto anche Gianni fa un pezzo di strada a piedi insieme a noi. Sino alla chiesetta di San Quirico dove due giorni prima avevamo fatto il rituale della partenza per San Giacomo di Andrate. Aspettiamo qui Antonella che già vediamo salire con l’auto lungo la strada sterrata. Mi siedo sul gradino della chiesetta di San Quirico. Quando Antonella arriva eccoci pronti per l’ultimo cerchio, l’ultimo rituale di partenza, il canto armonico, le cinque vocali, i cinque verbi del mattino, anche se sono le cinque del pomeriggio. Ascolto Esprimo Incontro Opero Unisco. L’ultima foto in cerchio. Antonella e Gianni si allontanano con la loro auto sollevando dalla carrareccia nuvolette di polvere.

della chiesetta
solo l’ombra conosco
sul suo gradino

E adesso siamo tutti alle auto. Ah, è vero, il libro Oltre l’Autunno! Paolo ne acquista due copie. Una copia Arianna, una copia Stefano. A Beatrice porterò io stesso a scuola le copie prenotate dai suoi alunni, in autunno, quando comincerà la scuola. È davvero il tempo dell’ultimo saluto. La cara Arianna. Stefano. Beatrice, Mary, Paolo. E ora è silenzio.

Stiamo scendendo in auto tornante dopo tornante. Michele alla guida. Io seduto al su fianco. Anna e Clelia sui sedili posteriori. Riconosciamo alcuni luoghi dove siamo passati in questi giorni. L’hotel Vivande e Bevande. Il ponte di Quincinetto sulla Dora. Corriamo sull’autostrada adesso. Caldo afoso. L’aria condizionata a cui non sono abituato. Ancora silenzio, quasi un bisogno di rivedere velocemente quei quattro giorni Wasnahaijin. Nella mente il ripasso di tutti i luoghi, le parole dette, le parole scritte, quasi a volerle fissare definitivamente, sottrarle all’erosione della dimenticanza, rivederle e riascoltarle con occhio critico e distaccato. Poi si chiacchiera a lungo sino a casa.

 

 

 

 

Siamo entrati nel cortile di Cascina Macondo. L’auto di Michele si accovaccia sotto il grande salice. Una bella luna tra le fitte foglioline oblunghe. Scarichiamo i nostri zaini poggiandoli sul terreno gibboso sollevato dalle radici. Nel silenzio del cortile le nostre voci cristalline. Quando Michele e Clelia ripartono, il sienzio si fa totale. Il cortile,  il salice,  i muri della casa, hanno il colore della luna. Chissà cosa scriverà Arianna sul mio cucchiaino di caffè di color ruggine e argento trovato nel suo sacchetto.

 

 

 

 

 

GOOD MORNING POESIA ORE 8.00

 

 

WASNHAIJIN OICIMANI - HAIBUN DELLA DORA BALTEA E DEL CANAVESE

FORMAZIONE LETTORI AD ALTA VOCE